Gefährliche Musik | Ein Vorgeschmack auf Tuna Kiremitçis neues Detektivbuch

Geschmack von „Gefährlichen Liedern“

Es gab ein Fenster, ein Querfenster mit Eisenstangen. Es ist zu nah an der Decke. Es war entweder zu klein oder zu groß genug, um alles Leben auf dem Planeten zu verschlucken. Von innen ging es um ein riesiges Schwarzes Loch, das das Universum draußen hielt. Manchmal ist es dunkel, manchmal ist es hell, wie die Lichter, die ihre Mutter, jetzt ein Kind, gesehen habe, als der Reaktor von Tschernobyl explodierte.

Von außen war es ein einfaches Fenster. Ein querliegendes, verschiebbares Kellerfenster. Er starrte in die einen halben Meter große Lücke zwischen zwei Betongebäuden und sah sehr seltsam aus. Menschen, nicht einmal Ratten, würden sich nicht dazu herablassen, diesen Bereich zu betreten. Musik in arabischen, afghanischen oder schwarzafrikanischen Sprachen, die aus dem Viertel erklang, in dem unglückliche Einwanderer lebten, würde die Mitte der beiden Gebäude nicht erreichen.

Damals wusste niemand, dass ein junges Mädchen acht Tage lang an die feuchteste Kellerwand hinter dem Fenster gekettet war.

Als das Mädchen bei Bewusstsein war, konnte sie aus dem Fenster schauen und erkennen, ob es draußen Tag oder Nacht war. Er bemerkte, wie die Tage vergingen; fließende Zeit. Diese Erkenntnis war nicht mehr beängstigend. Alles, was er empfand, war Langeweile. Der anfängliche Schrecken war einer unheimlichen Angst um das Land gewichen, von dem er jetzt wusste, dass er es nie wieder sehen würde, um die geliebten Menschen, die er nicht berühren konnte, und um sein besiegeltes Schicksal. Zur Einsamkeit des neunzehnjährigen Körpers, der an die Wand gekettet ist.

Er dachte, er würde sterben, als der Krieg begann. Als die Stadt Jitomir, in der er lebte, bombardiert wurde und ihre Häuser auf den Kopf gestellt wurden … Es war am besten, sich eine Waffe zu schnappen und an die Front zu rennen, wie seine Brüder. Es gab Mädchen in der Nachbarschaft, die das taten. Es stellte sich heraus, dass er feige gehandelt und sein Land verlassen hatte und in diese Stadt gekommen war, von der er sowohl Angenehmes als auch Wunderbares gehört hatte. Am Busbahnhof hatte sie den Mann mit der dünnen Stimme getroffen, der sich als Pole vorgestellt hatte. Er sagte, er helfe den Kriegsflüchtlingen und habe das Mädchen in sein Auto gesetzt und versprochen, es zu anderen Flüchtlingen zu bringen.

Er konnte nur den Schmerz der Nadel spüren, die seinen Arm durchbohrte, sobald er ins Auto stieg. Danach war es dunkel.

Wie viele Tage ist es her, seit Sie in diesem Keller die Augen geöffnet haben? Wie oft war das Leben in diesem Fenster aufgeblitzt? Er hatte mit dem Bewusstsein dessen, was er tagelang gelebt hatte, mittendrin eine dicke Mauer errichtet. Die Mauer fiel manchmal herab, verschwand aber nie. Somit verlor die Zeit ihre Bedeutung. Jedes Mal, wenn sie aufwachte, befand sie sich voller Schmerzen inmitten von drei düsteren Dimensionen. Seine Arme und Füße waren an die kurze Wand zwischen Tür und Fenster gekettet. Darunter lag eine weiße Matratze, befleckt mit seinem eigenen Blut.

Er probierte jeden Tag etwas Neues an ihr aus. Jeden Tag ein weiteres blutiges Spiel. Er hatte alles mit der selbstbewussten Haltung eines Chirurgen getan. Mit der Gewissheit, dass die Schreie nicht gehört werden.

Rasierschnitte tun nicht mehr so ​​weh wie früher. Dort, wo einst seine rechte Brust gewesen war, waren blutige Verbände. Die Wunden waren fast verkrustet. Der Schmerz war nicht unerträglich. Während seine Haare ausgekratzt wurden, brannte seine gereizte Kopfhaut weiter. Der Schmerz wäre wahrscheinlich viel größer gewesen, wenn der Mann nicht jedes Mal, wenn er vorbeikam, diese übelriechende Salbe aufgetragen hätte.

Tatsächlich sah der Mann gut zu ihr aus.

Er ließ nicht zu, dass sich die Zeit, die ihm bewusst war, verlängerte. Er steckte die Nadel in die Vene des Mädchens und leerte die Spritze vollständig. Er versäumte es auch nicht, sie zu füttern; mit einem breiähnlichen Aussehen. Genug zum Überleben.

Der Mann hatte schwarze Augen wie Achat. Sie waren so langweilig, dass sie sich kein menschliches Gesicht um sie herum vorstellen konnte. Er lehnte mit dem Rücken an der Wand, an der seine Ketten befestigt waren, und wartete darauf, dass die Nadel seine Vene durchbohrte. Manchmal hatte er sogar Angst, dass er es vergessen würde. Er hatte weder die Kraft noch das Herz, lange wach zu bleiben. Die Nadel, die ihn seinen Schmerz vergessen ließ, das schmutzige Licht, das aus dem Fenster drang, und das endlose Summen der beiden Rohre in der Decke, waren fast eine Belohnung. Er verdiente es, indem er sich jeden Tag ein wenig mehr von sich selbst löste und dem Mann das bot, was er erwartete.

Aufhören, menschlich zu sein.

Er war noch nicht an der Schwelle angelangt, an der er wollte, dass jetzt alles endete. Aber er hatte das Gefühl, dass es näher kam. Niemand konnte es ertragen. Auch wenn sie ein gesundes neunzehnjähriges Mädchen ist. Er dachte an seine Familie, das Zuhause, in dem er aufgewachsen war. Die Musik, die dort spielt. Er hasste seine Wohnungen in einer der Wohnsiedlungen aus der Sowjetzeit. Es stellte sich heraus, dass sogar er zu einer Erinnerung geworden war, an der er festhalten wollte. Um zu beweisen, dass er bis vor ein paar Tagen ein Leben hatte.

„Schlafenszeit Anna… Süße Träume.“

Der Mann hatte eine dünne, weibliche Stimme. Er sprach Russisch mit einer anderen Betonung. Seine Akzente sind kürzer, mit einem ungläubigen Akzent. Das Mädchen hatte nicht die Kraft zum Nachdenken. Von seiner sterbenden Existenz blieben nur einfache, instabile Motive. Er spürte den Schmerz, als die Nadel in seine Vene eindrang. Er wusste, dass sein Herz innerhalb von Sekunden wild zu schlagen beginnen würde, sein Atem sich beschleunigen würde und gerade als er diese alptraumhafte Seele verschlingen würde, würden die Saugnäpfe der Dunkelheit an seinem Geist haften.

„Warum?“ Sie stöhnte, bevor sie ohnmächtig wurde. „Wieso tust du mir das an?“

Der Mann lächelte. Wie der Lehrer, der den langsam Lernenden versteht. Aus der Tube, die er aus seiner Jackentasche holte, drückte er die gelbliche, scharf riechende Creme in seine andere Handfläche. Dann begann er mit gemächlichen Bewegungen, es in die Haut des kahlen Kopfes des Mädchens zu reiben. Das gereizte Gewebe nahm die Creme auf und die trüben Augen des Mädchens waren nun neugierig. Sein Bewusstsein verließ ihn. Es spielte keine Rolle mehr, dass er in einem dunklen Keller angekettet war, dass ihm seine abgetrennte Brust weggenommen wurde oder dass ihm seine Menschlichkeit genommen wurde.

„Gut für dich…“, sagte der Mann.

Die rechte Hand des Mädchens ragte bis zu zehn Zoll in die Luft. Es ist, als würde man versuchen, am Leben festzuhalten. Der Mann betrachtete ihre gebrochenen Nägel und ihre vernarbten Fingerspitzen. Es war der erste Tag gewesen, an dem sie alle in Ketten im Keller die Augen geöffnet und in Panik versucht hatten, aus dem Fenster zu klettern.

Dummes Mädchen. Sie waren immer dumm.

Dann senkte sich die kleine Hand mit dem gebrochenen Nagel langsam. Eisblaue Pupillen hingen herab, Wimpern zuckten. Die Brust in den Bandagen begann sich zu heben und zu senken. Der sehr beschleunigte Puls hallte angeblich an den Wänden des Raumes wider. Es war einer der angenehmsten Momente für den Mann mit der Skimaske: Er beobachtete jedes Mal fasziniert, wie sich 200 Milligramm Pental-Natrium in ihrem Körper ausbreiteten und sie lähmten. Der aufregendste Teil war die Aussicht, dass das Mädchen in den ersten Minuten einen Herzinfarkt erleiden würde. Manchmal wollte er die Dosis erhöhen, konnte sich aber beherrschen.

Im Kopf des Mannes war kein Platz für Unordnung. Er wurde so erzogen.

Der Puls des Mädchens verlangsamte sich allmählich, ihre operierte Brust hörte auf, sich wie zuvor zu heben und zu senken. Auf seinem Gesicht erschien ein ruhiger, friedlicher Ausdruck.

Der Mann musste tagelang verschiedene Dinge ausprobieren. Aber er hatte nicht gefunden, wonach er suchte, weder in der Freude, sie zu verletzen, noch im Anblick des fließenden Blutes, noch in den widerhallenden Schreien. Dann rasierte er ihr die Haare, spürte aber nicht die geringste Belebung seines Werkzeugs. Da begann er wütend zu werden. Er hasste das Mädchen, das sein Versagen miterlebte. Die Situation änderte sich nicht, als er mit seinem chirurgischen Wissen eine der Brüste entfernte. Jetzt musste er zweimal täglich Natriumpental einnehmen. Wenn er dies nicht tat, konnte das Mädchen nicht aufhören zu schreien, und als ihre Stimme leiser wurde, stöhnte sie wie verletzte Tiere, was den Mann verärgerte.

Am Morgen des sechsten Tages war ihm etwas aufgefallen, was ihn vorher nicht interessiert hatte. Ein paar Tropfen Blut des Mädchens waren gerade auf den Betonboden getropft. Aus irgendeinem Grund hatte er seinen Finger in den Mund gesteckt, dem er in diesem Moment nicht widerstehen konnte, und zwar mit einem Motiv, das angeblich vor Generationen in seine DNA eingraviert war. Als menschliches Blut durch seine Sprache floss, hatte er das Gefühl, dass das Wunder, auf das er gewartet hatte, innerhalb von Sekunden wahr geworden war: Sein Instrument war jetzt starr.

Zum ersten Mal seit sehr langer Zeit.

Wieso hatte er vorher nicht daran gedacht? Warum war das bei früheren Mädchen nicht so? Vermutlich ging es nur um Anna. Ich schätze, er hatte endlich Glück gehabt.

Es gab also einen Jungbrunnen in Menschengestalt, der darauf wartete, betrunken und absorbiert zu werden. Die Begeisterung über seine Entdeckung war so groß, dass er fast weinen musste. Es fiel ihm schwer, den arabischen, afghanischen und afrikanischen Bewohnern des Viertels nicht zu sagen, dass er auf die Straße gesprungen war. Es war nicht nur die Angst, in Schwierigkeiten zu geraten, die ihn davon abhielt. Er war von Natur aus eifersüchtig. Er durfte niemals zulassen, dass irgendjemand anders seinen Schatz berührte, niemals.

Er öffnete sofort die Drainage, die das Mädchen am zweiten Tag am Arm getragen hatte, und füllte eine leere Medizinflasche mit so viel Blut, wie sie entnehmen konnte. Für den ersten Versuch hat es gereicht. Er würde die Dosis ohnehin schrittweise erhöhen. Als letzte Aufgabe des Tages versäumte er es nicht, das Mädchen zu fotografieren. Die Bilder, die er sorgfältig datierte, waren der wertvollste Teil seines Projekts. Er hatte gehört, dass es Leute auf der dunklen Seite des Internets gab, die für jeden eine Tüte Dollar zahlen würden. Er hatte sogar jemanden auf der Glücksspielseite kontaktiert, mit der er Zeit verbrachte.

Ohne den Keller zu verlassen, drehte er sich um und sah den Gast erneut an. Würde sie zu ihrer Menschlichkeit zurückkehren können, wenn sie ihn jetzt gehen ließe? Nein, sie hatten diese Grenze gemeinsam überschritten. Es wäre beiden gegenüber unfair, die Arbeit unvollendet zu lassen.

Ein guter Wanderfahrer würde das verstehen. Das war schon immer so gewesen.

Er stieg die Leiter hinauf, schloss die Kellertür und befestigte das Vorhängeschloss. Er war jetzt in seinem dunklen und düsteren Zimmer. In einem Zeittunnel von vier mal sieben Metern, gefüllt mit Gegenständen aus den Achtzigern. Die Innenwände eines zweistöckigen Einfamilienhauses, die von außen nicht auffallen.

Mein Zuhause, mein angenehmer Aufenthaltsort.

Er schnupperte und sorgte dafür, dass der Blutgeruch nicht bis in die Halle drang. Die Lüftungs- und Isoliersysteme, auf die die Welt zählte, funktionierten. Er öffnete die Vorhänge und blickte auf die Straße. Es war ein toter, bedeutungsloser Herbstnachmittag. Ein burgunderroter Murat 131, der drinnen dröhnenden türkischen Rap spielte, fuhr an der Tür vorbei und fuhr ohne Umschweife zur Tankstelle. In diesem Bezirk achteten die Menschen darauf, nicht zu erfahren, was in den Häusern und Autos der anderen passierte. Aber auf ihren Schultern war Platz für ihre eigenen Sünden.

Deshalb hat er diesen Ort ausgewählt.

Er reinigte die leere Spritze mit einem feuchten Tuch und stellte sie auf die oberste Ablage des Glas-Sideboards. Der Geruch von Blut und Medizin an ihren Händen ging ihr wunderbar vor. Sie ignorierte den grauhaarigen Mann mit dem langen Gesicht und den großen Händen, der sich im Spiegel spiegelte. Er wollte keine Zeit mit richtig erigiertem Penis verschwenden. Er setzte sich in seinen Lieblingssessel und zündete sich die halbgebrannte Zigarette im Aschenbecher auf dem Couchtisch an. Art holte zwei Mal tief Luft und ließ schnell die Luft ab. Er passte nicht rein, er wollte nicht warten. Zuerst öffnete er den Reißverschluss der mit ihrem Blut gefüllten Medizinflasche, dann öffnete er den Reißverschluss seiner Hose.

Plötzlich hörte er ein Klopfen an der Tür. Die Glocke, die wie ein Wellensittich klingelte, wurde einmal gedrückt.

Wer könnte es sein?

Neugieriger Nachbar? Der dumme Lebensmittelhändlerlehrling, der trotz seiner Zurückhaltung kam und fragte, ob es wieder Müll gibt? Ein verdächtiger Wächter? Einer der Vagabunden, die Blut gerochen haben? Ein harmloser Bettler? Eine Notiz?

Er widerstand dem Adrenalin, das sein Bewusstsein übermannte. Kontrolle war sein Spitzname. Er verdrängte die schrecklichen Möglichkeiten aus seinem Kopf. Er hatte bei der Vorbereitung der Wohnung alle Vorsichtsmaßnahmen getroffen und über die besten Dämmlösungen gegen die Geräusche und Gerüche nachgedacht, die aus dem Keller dringen würden. Er achtete darauf, beim Betreten und Verlassen keine Aufmerksamkeit zu erregen. Er war sich sicher, dass keine MOBESE-Kameras in der Nähe waren. Niemand hätte etwas ahnen können. NEIN.

Die Glocke wurde noch einmal gedrückt. Wieder dieser grenzüberschreitende Vogel mit geringer Leistung.

Er versteckte das Blutfläschchen unter dem Couchtisch. Er stand auf und ging schweigend zur Tür. Er griff in seine Jackentasche und vergewisserte sich, dass die Waffe noch da war. Er brachte langsam ein Auge näher an das Loch heran. Er konnte nicht verstehen, was er sah. Im Türrahmen stand eine Frau mittleren Alters mit Brille und dunklem lockigem Haar. Nachdem er einen Moment nachgedacht hatte, beschloss er, es zu öffnen. Es gab keinen Grund, die Nachbarschaft umsonst neugierig zu machen. Als sie die Tür öffnete, nahm sie Blickkontakt mit der Dame auf.

„Ich habe dich gestört, Nachbar…“, sagte die Dame mit verlegener Stimme. „Wir sind gerade in die Nachbarschaft gezogen, ich wollte gerade fragen, ob es hier einen Elektriker gibt.“ „Nein…“, sagte der Mann und machte sich bereit, die Tür zu schließen. Aus irgendeinem Grund hatte er das Gefühl, dass die Dame versuchte, hineinzusehen, und er war unruhig.

„Tut mir leid, Miss, ich wünsche Ihnen einen schönen Tag.“

„Ich verstehe…“, sagte die Dame und hob höflich die Hand. „Na, wissen Sie, wo das Büro des Schulleiters ist?“

Der Mann verglich sie mit seiner älteren Schwester. Zu den Neugierigen und Unerträglichen ihrer Schwestern. „Ich weiß nicht, wo das Büro des Schulleiters ist…“, prahlte er. „Fragen Sie die Ladenbesitzer oder so, sie werden helfen.“

„Oh mein Gott…“, sagte die Dame. „Ich habe dich gestört. Wie dem auch sei, ich wünsche Ihnen einen schönen Tag.

Ohne zu antworten lehnte sich der Mann mit dem Rücken gegen die geschlossene Tür und blieb dort eine Weile stehen. Er hoffte, dass der neugierige Nachbar den Geruch von Marihuana nicht bemerkt hatte. Er setzte sich wieder auf den Stuhl und wartete darauf, dass die Unruhe vorüberging. Aber er war abgelenkt. Sein Penis hatte seine Härte verloren und er war in seinen gewohnten niedergeschlagenen Zustand zurückgekehrt. Er begann vor Wut zu brennen. Vermutlich würde das Blut in der Flasche nicht mehr wirken und er müsste in den Keller gehen und erneut an dem Mädchen arbeiten …