Oya Baydars neuer Roman „Der Mord am Autorenhaus“ und eine Verkostungsportion

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T24 Kultur und Kunst

, einer der führenden Namen der Literatur in der Türkei mit seinen Romanen und Erzählungen sowie seinen ins 23 Sprachen begleitet von zahlreichen nationalen und internationalen Auszeichnungen. Der neue Roman von Oya Baydar , der seit 12 Jahren bei T24 an neuen Problemen schreibt , ‚ „Yazarlarevi Murder“ wird von Can Yayınları veröffentlicht.

Oya Baydars letzter Roman „ Authors‘ House Murder“ , ihr vorheriger Roman „ Dog Kids Night“ , wurde im Dezember 2021 auf Marmara fertiggestellt Insel Es wurde drei Jahre nach veröffentlicht). Baydar veröffentlichte im vergangenen Jahr die „80 Years Diaries , in denen er die „Schließung/Schließung“-Situationen anhand der Erfahrungen seiner eigenen Generation als Pandemie-Tagebuch betrachtete.

  • Sie hat ein Problem mit der Welt, den Menschen und dem Alter, in dem sie lebt: Oya Baydar ist 80 Jahre alt
  • | Oya Baydar sagte den 80er-Jahren Diaries of Troubles: Ich bin eine Person, die bedingungslos an die Demokratie glaubt, ich sagte „es ist nicht genug, aber ja“, aber ich habe meine Lektion gelernt

Das einleitende Bulletin, das von Can Publishing für „The Murder of the Authors“ erstellt wurde, zusammen mit einem Auszug aus dem Buch, lautet wie folgt:

„Nachdem mein Vater uns verlassen hatte, besuchte er Ada. Ich hatte sowohl mein Zuhause als auch die schönen Kindheitserinnerungen, die ich dort verbracht hatte, aus meinen Gedanken gelöscht. Ich dachte so viel. Also, ich konnte es nicht löschen, ich habe es nur unterdrückt, es in die dunkelsten Korridore des Unbewussten geschoben, so dass diese Gefühle jetzt eines nach dem anderen mit den Frühlingsdüften von Ada aus den Gräbern der Vergangenheit herauskommen, wo sie waren verstecken.“ „Ein berühmter Autor, der auf der Suche nach einem neuen ‚Klang‘ in gefährliche Gewässer segelte, um die Schwelle seiner Literatur zu überschreiten. Ein Sohn, der versucht, seinen Vater, den er in seinem Leben nicht richtig verbinden konnte, nach seinem Tod zu verstehen und versucht, das Geheimnis, das er hinterlassen hat, durch das Nachzeichnen seiner Schriften zu erhellen. Literaturbegeisterte Jugendliche, die den „großen Schriftsteller“ bewundern. Eine Insel, die einst die Heimat von Schriftstellern war, aber nach dem grausamen Schlag der Zeit begann, ihre Identität zu verlieren … Oya Baydar, in ihrem Roman vermischt mit mysteriösen und neugierigen Elementen, ihre Leidenschaft für das Schreiben, die Angst der Autorin, das zu überschreiten „mittelmäßig“, die Kommodifizierung der Literatur in der heutigen Welt, das Klangwort, untersucht das Verhältnis von Schrift. Es ist ein Roman über das Schreiben, die Autorenschaft, die Welt der Literatur und die Macht der Zeit, die Menschen, Orte und Literatur zermürbt.“

)Impressum | Murder of the Authors House

Autor: Oya Baydar Herausgeber: Can Yayınları

0Seite: (9.80)0Seite: (9.80) )360 Erscheinungsdatum: April 2022 Serienherausgeber: Cem Alpan Herausgeber: Mustafa Çevikdoğan Bearbeitet: Melis Oflas Layout Spring Dry Place Cover Design: Kubilay Aydemir

Nationale und internationale Auszeichnungen

Oya Baydar,5 Goodbye Alyosha 1991 Sait Faik Story Gift , Cat Letters 1993 Yunus Nadi Novel Award‘ , Warm Ashes Left 2001 (92.8) ) Orhan Kemal Novel Award mit seinem Roman, Erguvan Kapısı 2004 Cevdet Kudret Literature Award , Trash Mit seinem Roman The General of the World gewann er 2009 den Copyright Book of the Year Award der Dünya-Zeitung auf der TÜYAP-Buchmesse. Oya Baydar wurde 2011 mit ihrem Roman „ Return to Nowhere “ von der italienischen Carical Foundation mit dem „ Mediterranean Culture Award “ ausgezeichnet.

Baydar gewann 2016 den Literaturpreis Frankreich/Türkei mit seinem Roman Hot Ashes Left .

God Forgot Children (1960) War Age Age of Hope (1963) Cat Letters (1997) Return to Nowhere (1999) Warm Ashes Left (2000) Redbud Gate (2004) Lost Word (2007) Der General des Mülls (2009) That Wonderful Life (2012) The House at the End of the Road (2018) Night of the Dogs Kids (2019) Murder at the Writers‘ House (2022) The Story

Goodbye Alyosha (1991) Die in Madrid – Madrid from Mırına (2007) ( 1) (9 ) Trial

Surönü Dialogues (2016) 80 Ages, Diaries of Difficult Times (2021)

Erzählung

(

) Two Ladies in a Period: Small Things That Will Be Orphaned in Each Other’s Mirror (mit Melek Ulagay, Istanbul 2011) (2014) We Were Talking About Love and Revolution – Irmak Interview with Oya Baydar (mit Ebru Capa, 2018 )

(900715) (90716) (90071)7287 A Taste of Authors‘ House Murder Teil

„Es ist zweiundzwanzig Jahre her. Auf die Frage würde ich acht bis zehn Jahre sagen. Wie seltsam ist das menschliche Zeitempfinden! Manchmal ist ein Jahr ein ganzes Leben, manchmal passt ein ganzes Leben in ein Jahr. Die Silhouette der Insel wird allmählich deutlicher, wir kommen näher. Ich schließe das Buch, das ich zu lesen begonnen habe, und lege es in meine Tasche. Es ist ein Roman mit viel Werbung, über den in letzter Zeit viel gesprochen wurde und der mit großformatigen Plakaten in U-Bahn-Stationen und ganzseitigen Anzeigen in Buchanhängen beworben wird. Auf dem Cover steht in einem roten, siegelähnlichen Kreis „first 100 Tausend“.

Sie sagen, dass der erste Satz eines Romans wertvoll ist, ich lese zuerst den letzten Satz. Wie ein Ereignis, ein Leben, eine Beziehung, ein Gespräch endet, ist für mich ganz anders, als wie es begonnen hat. Das Buch in meiner Hand endet mit dem Satz: „Ich habe Streichhölzer gesucht, das ist das Letzte, woran ich mich erinnere.“ Dieser letzte Satz veranlasste mich, den Roman zu beginnen, anstatt die Angebote meiner Freunde und die Verbreitung von Werbeaktionen. Ich frage mich, ob er das Streichholz gefunden hat oder was er tun wird, wenn er es gefunden hat …

Ich lehne meine Arme auf die Reling des Bootes, wie ich es getan habe in meiner Kindheit. Jetzt, wo ich groß werde, muss ich meine Füße nicht vom Boden aufheben, indem ich jedem das Herz zum Munde bringe. Die felsigen Gipfel, die Hufe, die im Mai die südwestlichen Hänge gelb färben – was für ein unhöflicher Name, wie ungerecht ist er gegenüber diesen eleganten, schönen Blumen! –, der Duft von Sanddorn, Thymian und Moos, der schwerer wird, je schwerer die Insel wird näher – der Wind weht also aus dem Osten –, die Marmorkiefern, die bis zum Ufer reichen, kleine Kiesbuchten – welche nennen wir Cleopatra Beach? –, dann Reihen von Felsbrocken, Landzungen: Meleme Point, Bear Stone, Table Rock als wir nach Südosten abbogen – Norrrr, nein! Vergiss es, es existiert nicht mehr, du hast es nicht gesehen, vergiss es!–.

Eine aufwühlende Erregung in mir; Mit einer schüchternen und etwas irrigen Freude kehre ich zurück in meine Kindheit, meine Jugend, das Gefühl der Freiheit, das ich vergessen wollte, aber nie vergessen konnte.

Nachdem mein Vater uns verlassen hatte, hatte ich sowohl die glücklichen Kindheitserinnerungen an Ada, mein Zuhause als auch die Zeit, die ich dort verbracht hatte, aus meinem Kopf gelöscht. Ich dachte so viel. Also, ich konnte es nicht löschen, ich habe es nur unterdrückt, es in die dunkelsten Korridore des Unbewussten geschoben, so dass jetzt diese Gefühle, eines nach dem anderen, eines nach dem anderen, aus den Gräbern der Vergangenheit herauskommen, wo sie sich versteckt hatten , zusammen mit den Frühlingsdüften von Ada.

Meine Mutter sagte: „Dein Vater wird eine Weile anders leben als wir. Er denkt, dass er nicht schreiben kann, wie er will, und dass er eine Weile mit sich allein sein muss, um weitermachen zu können. Er braucht Unabhängigkeit und Einsamkeit. Sie können sich natürlich treffen, wann immer Sie wollen“, sagte er, als ich gerade fünfzehn war. Mein Bruder war elf Jahre alt. Als mein Vater uns in den folgenden Jahren immer wieder anbot oder sogar zwang, in den Sommerferien ein paar Wochen allein oder mit meiner Mutter im Dorf zu verbringen, waren weder meine Mutter noch ich einverstanden. Es war unser Familienhaus, in dem wir gespannt auf die Fertigstellung der Produktion warten, davon träumen, wie wir unsere Zimmer einrichten und dekorieren, Kirsch-, Aprikosen- und Pflaumensetzlinge mit großen Hoffnungen pflanzen und an den Stämmen markieren, welcher Olivenbaum wann gepflückt wird die Saison kommt. Es war viel mehr als eine Sommerresidenz, es war ein Denkmal meiner schönen Kindheit.

Als unser Vater plötzlich ging und unsere kleine Familie auseinanderbrach, war der Zauber sowohl unseres Landhauses als auch von Ada gebrochen. Ich fühlte mich verraten, nicht von meinem Vater, sondern von Ada. Die ganze Schuld lag bei Ada, sie hatte meinen Vater fasziniert und uns getrennt. Aus diesen Tagen blieb eine bittere Sehnsucht, eine subtile Verzweiflung, ein Vorwurf, den ich nicht los wurde, so sehr ich mich auch bemühte, ihn zu unterdrücken.

Die Sehnsucht eines Inseldichters nach der verlorenen Insel seiner Kindheit: „Es war, als es viele blaue Fische gab und die Katzen mollig“ Ich erinnere mich an die Zeile. Die Katzen waren wohl nicht mehr so ​​pummelig, wie wir sie früher gelassen haben, aber sie waren guter Dinge. Ich weiß nicht, ob der Bluefish noch draußen ist. Ich war gekommen, um unsere Residenz, die jetzt als Haus der Schriftsteller bekannt ist, anzusehen, zu entscheiden, was damit geschehen sollte, und sie möglichst zu verkaufen. Ich habe niemandem von meiner Zukunft erzählt. Wer ist nach all den Jahren vertraut geblieben? Ich wusste nicht, wie der Zustand der Wohnung war, ob die Schlüssel, die der enge Freund meines Vaters, ein alter Notar, zusammen mit der Eigentumsurkunde und einigen Papieren übergeben hatte, in die Tür passen würden. Ich war gelangweilt, weil ich diese Jobs annehmen musste. Mein Bruder ließ sich in Portland nieder, heiratete einen Burschen japanischer Abstammung und bekam Kinder. Als ich ihn anrief, sagte er: „Das Haus interessiert mich überhaupt nicht, machen Sie, was Sie wollen, wie Sie wollen, Sie sind Anwalt, Sie können diese Dinge verstehen.“ Es stellt sich heraus, dass ich „diese Dinge“ überhaupt nicht verstehe. Glaubt dieser Mann, dass er ein Immobilienmakler ist? Mein Fachgebiet ist das Seerecht. Meiner Mutter, die relativ früh mit Alzheimer zu kämpfen hatte, ging es überhaupt nicht gut. Von den alten Freunden meines Vaters, den Fans, die ihn an guten Tagen umgaben, und den Arbeitgebern der Verleger war nicht mehr viel übrig. Die Arbeit war wie immer erledigt. Je mehr Sie unternehmen, desto mehr werden sie belastet, mein Freund. Ich übernehme immer diese lästige „Ich bin für alles verantwortlich“-Stimmung…

Bevor Sie zu den Taxis gehen, die in einer Ecke des Platzes stehen, sollten Sie anhalten am Iskele Grocery Store, dessen Schild zum Iskele Market geworden ist, wollte ich mich informieren und etwas Erleichterung verschaffen. Die angenehmste Jahreszeit der Insel ist der Frühling. Gelbe Agaven an den Hängen, riesige Agaven, Kakteen, die an den kahlen Gartenmauern hängen und den Boden mit einer zigeunerrosa Decke bedecken, Pflaumen- und Kirschquellen, Kirschen, die gerade geblüht haben, Olivenhaine, die von den Gipfeln zum Meer hinabsteigen … Früher benutzten sie Muldenkipper aus Marmor, schwer beladene Lastwagen zur Insel Ada. Als das Boot von Ulaş Kaptan, auf dem wir uns freuten, dass wir mit Mühe einen Platz für unser Auto fanden, pfiff, vor Anker ging und mit der Musik von „Watch your arm“ oder „Put me against the hang…“ ins Meer segelte, Ich war von einer unbeschreiblichen Erleichterung, Zufriedenheit und Freude erfüllt. Als ich bemerkte, dass wir uns der Insel näherten, von den Gerüchen von Thymian, Pinien, Oleaster und Fisch aus der Ferne, würde mein Herz flattern und ich würde das Bedürfnis verspüren, vor Freude zu schreien. Feiertage, die wir im Arm mit Blumen, Insekten, Vögeln, Lämmern, Katzen, Hunden und dem üblichen Meer verbringen werden… Ist die stärkste und dauerhafteste Erinnerung die Erinnerung an Gerüche? So ist meiner. Düfte wecken meine Erinnerungen, Assoziationen und Gefühle. Das Gefühl von „Ich habe diesen Moment schon einmal erlebt“ kommt mit Düften. Als ich den Markt betrete, höre ich den vertrauten Geruch von Muscheln, Fisch, Raki und verfaultem Seetang: Resul Kaptans Taverne! Sieben oder acht Holztische unter der Weinlaube, an der Laube hängen duftende Laz-Trauben, Musik auf dem tragbaren Radioband, entweder schwere oder griechische Musik, Portulak, Felsenbohnen, Fava, gefüllte Paprika mit Olivenöl, Muscheln mit Tarator , gesalzene Sardinen und der übliche İnhisar Raki aus den 70er Jahren… Als der Herbst in den Winter überging, wurden austerngroße Jakobsmuscheln, die von Fischern mitgebracht wurden, die aus dem Meer zurückkehrten, auf dem Metallofen arrangiert, der den Ort mit Rauch erfüllte, Hornhecht-Jakobsmuscheln wurden geröstet, und das Radio oder der Fernseher würde eingeschaltet, um einen mittelfristigen Wetterbericht zu erhalten. Früher waren wir als Familie im Sommer in Resuls Taverne. Mama ging sogar in die Küche, um das Essen, das sie für uns nicht essende Kinder zubereitet hatte, oder die unterstützenden Vorspeisen für die Gäste aus Plastikbehältern auf das Serviergeschirr zu schütten. Der Wirtshauskonzern meines Vaters hat bei Resuls Wirtshaus Dienst. Die Fischrestaurants, Open-Air-Fleischbällchen und Pizzerien an der Küste schlossen, sobald die Saison vorbei war, aber Resuls Laden war im Sommer und Winter, im Ramadan, in den Ferien und abends immer geöffnet. Auf der Suche nach dem Geruch der Vergangenheit stehe ich vor der offenen Tür des Iskele-Marktes und schaue mich um. Da sehe ich den Mann, der den Schlossertisch vor die Tür gestellt hat, in eine Ecke der Tiefkühltruhe, in der Eis und Frigos aufbewahrt werden, und gegen das Meer braut. Wir sehen uns an, lächeln langsam als Haltung. Er starrt mir weiterhin intensiv ins Gesicht. Mein Auge beißt ihn auch von irgendwo her, aber woher? Es sollte ihm nicht fremd sein, so lässig mit seinem umgeworfenen Holzstuhl vor dem Laden zu sitzen, gebratenem Stöcker auf dem Teller und Raki im Colaglas. „Tut mir leid, ich sah aus wie jemand“, sagt sie, senkt den Blick und wendet den Blick von mir ab. Er konnte nicht wie mein Vater sein. Ich sehe überhaupt nicht aus wie mein Vater. Weder meine Farbe, noch meine Größe, meine Pose, noch mein Zustand. Mein Vater war groß, schön, Balkan-Typ. Ich bin klein, gebrechlich, schrägäugig. Mein Spitzname in der Schule war Japanisch. „Als ich ein Kind war, kamen wir immer im Sommer, das ist zwanzig Jahre her, ich bin nie vorbeigekommen“, sage ich. Er streicht sich über den Bart, während er mein Gesicht erneut untersucht. Kein Fischer oder alter Onkel, sondern ein gepflegter, gepflegter Bart. Gerade als er etwas sagen wollte, gab er auf. „Vielleicht“, sage ich, „vielleicht kennen Sie den Autor.“ Wenn der bärtige Mann ein Inselbewohner und kein früher Tourist ist, kennt er den Autor sicherlich. Im Dorf hieß mein Vater Autor. Sie nannten meine Mutter die Frau des Autors. Wir haben so viel darüber gelacht. Mein Vater hat sich über mich lustig gemacht, dass Ihr Wissen, Ihre Weisheit und Ihre außerordentliche Professur hier nicht funktionieren würden, dass Sie die Frau des Autors bleiben würden. Unsere Insel war kein Ort, an dem die High Society wie Bodrum, Çeşme und Alaçatı auftauchte, um zu sehen und gesehen zu werden, und an dem Berühmtheiten umherzogen. Ihm fehlten auch die soziale Entwicklung, die intellektuelle Atmosphäre von Bozcaada und die Weisen, die seinen Ferrari verkauften und mit dem Weinbau und der Weinherstellung begannen. Es war Sommerfrische der bürgerlichen Intellektuellen, Rentner, die abseits des Trubels einen ruhigen, relativ günstigen Urlaub verbringen wollen, und Stammgäste, die seit Jahren immer wieder in dasselbe Hotel oder dieselbe Pension kommen. Daher war mein Vater im Vergleich zu den Dorfbewohnern die wertvollste und bekannteste Person auf der Insel. Eine Person, die von Künstlern, Schriftstellern, Journalisten besucht wird, die kommen und in seiner Residenz bleiben, die wertvolle Leute besucht, die mit ihren Yachten vorbeischauen, die ausländische Gäste willkommen heißt, deren Name in den Zeitungen und Zeitschriften erwähnt wird, die an ist Fernsehen, der Bücher und Hardcover-Romane hat … Der Mann trinkt den Raki in seinem Glas in einem Zug. Er steht auf. Er zögert ein paar Sekunden mitten im Weglaufen. Dann kommt er, was auch immer passiert, mit seiner Haltung zu mir und reicht mir die Hand. „Es tut mir so leid, so leid, das hätte nicht passieren dürfen“, flüstert sie. „Ja, das hätte nicht passieren dürfen“, sage ich, und dann erinnere ich mich vage: einer aus der Gruppe junger Schriftsteller meines Vaters von der Insel. Der Junge, auf den er am meisten gehofft hatte, sagte: „Dieser Junge hat das Zeug, ein Autor und Dichter zu sein.

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